Хочется писать о светлом,
О любви и о цветах,
Но уже проходит лето
И туман стоит в горах.
На дворе пожухли листья
И скудеет урожай,
Ободряется баристо,
Для него прохлада - рай.
Это здесь в московских кущах
И окрестной суете,
Или в Беловежской пуще,
Или прочей красоте
Закрывай глаза на страхи
И на вылетов отказ,
Что пойдет надежда прахом,
Не коснется это нас…
Но граница в камуфляже,
И разрывы каждый день,
И приятель твой однажды
Не отборосит больше тень.
И приходит похоронка.
Почерневшая вдова.
И прощальным залпом громко
Заглушаются слова.
А вдали опять стреляют,
Беспилотники летят,
Посыревший август тает,
Нет уже пути назад.
Светлый день пошел на спад…
11082025